Reprise du message précédent :

 
Les romans se doivent d'être ouvert à tous, avec un déroulé accessible même avec des flashbacks occasionnels, sinon le plaisir de la lecture se limite à une élite intellectuelle.  

Outre que je trouve aussi stupide que révoltant ce genre de dictat, je pense que tu t'es trompé de quote (tu parles de Joyce, non ?).

Je lis Impostures intellectuelles de Sokal et Bricmont, y'a du lourd aussi
Entre Deleuze, Gatari, Lacan (le must), Serres, Ponty et plein d'autres qui parfois s'appuient sur leur pseudo connaissances des sciences (physiques, math etc) pour "prouver" leurs propos fumeux, obscurs

 
"Transgresser les frontières : vers une herméneutique transformative de la gravitation quantique"    
 

 
 
J'avais adoré les passages sur Virilio qui avait construit toute une théorie fumeuse autour de la "vitesse", alors qu'il n'avait visiblement pas compris la différence entre "vitesse" et "accélération"
 
Egalement le côté politique: "les physiciens qui disent que les chercheurs en sciences humaines racontent n'importe quoi sur la physique sont de droite"

 
Merci pour les références, je mets de côté, mais là je suis plutôt reparti sur un roman pour changer.

+1
 
Si ton entourage recherche un bon roman accessible, tu as La mort de Virgile de Hermann Broch.
 
Il y a Voir - Les enseignements d'un sorcier Yaqui de Castaneda qui est pas mal non plus!

Humour ?  

Salut à toutes et à tous,
 
Il n'y a pas d'amateurs de Christian Bobin dans les parages ?
Je ne peux que vous conseiller son oeuvre, c'était un immense poète. Le très bas est une de ses oeuvres les plus connues mais personnellement j'ai préféré un bruit de balançoire livre plus intime et moins marqué par la religion.
Christian Bobin proposait une prose ciselée et sobre, on est pas loin des Haikus japonais. Et pourtant ses textes sont tellement percutants. Pour moi il n'y avait pas mieux en poète contemporain.
Je me permets de vous partager un de ses rares passage dans les médias car l'homme était aussi lyrique à l'oral que dans ses livres : https://youtu.be/3h0VfuCTHhM
Qu'il repose en paix.

La liste est désormais réduite à 25 ouvrages (pour le meilleur comme pour le pire ) :

 
Dicker vainqueur, vous pouvez quoter
 
Résultat le 15 décembre à 21h10 sur France 2

Ouais j'ai vu ça  

Mon pronostic déjà donné en juillet :

Si j'ai faux, ce sera tout de même soit un livre jeunesse soit une prescription scolaire.  

 
C'est bien Tout le bleu du ciel de Melissa Da Costa ?
 
EDIT  
 

 
Ah...  

J’ai lu le Tres-bas en début d’année et c’était une mélopée mystérieuse, contenue, précise. Pas d’exubérance, pas de mot en trop mais une prose poétique assez lancinante. En tout cas j’avais trouvé que le travail littéraire était de qualité. J’en lirai d’autres sans doute dans les années qui viennent !

La tension est palpable !

J'espère que Jane Austen va gagner  

Mrs. Bennet > all

La partie Alvaros de Campos avec Ode Maritime (Oeuvres Poétiques - Pléiade) de Fernando Pessoa    
 

 
Je suis un peu frustre pour ca par "Le bruit et la fureur" de Faulkner et a un degre moindre par "Au dessus du volcan" de Lowry (que je n'exclus pas de recommencer)

J'ai eu le courage ni pour l'un ni pour l'autre. Et ne parlons pas de Joyce.

Voyage au pays du blues de Jacques Demêtre et Marcel Chauvard (Ed. Le Mot et le Reste).
 
2ème édition d'un livre qui regroupe une série d'articles parues dans Jazz Hot en 1959, un journal de voyage de deux Français à New York, Detroit et Chicago. En cette fin d'années 50, les amateurs de classique méprisent le jazz (musique de danse, pouah), les amateurs de jazz méprisent le blues (musique simpliste et primitive) et les amateurs de blues commencent à entendre parler de rock n' roll qu'ils ne se priveront pas de mépriser (musique commerciale et sans authenticité). Charles Delaunay qui dirige Jazz Hot ne s'intéresse pas au blues mais admet qu'il faut en parler, au moins un peu. Demêtre lui propose ce journal de voyage en précisant qu'il prend tous les frais à sa charge. Et c'est parti pour les deux frenchies, Demêtre à l'écriture et Chauvard à la photo.
 
En 59, on ne sait pas grand chose de cette musique, en France comme ailleurs, et ces articles et photos vont prendre une valeur historique. Pas encore de revues spécialisées, de livres, très peu de disques et d'artistes qui franchissent l'Atlantique (ou la barrière raciale aux USA), c'est terra incognita hors ghettos noirs des grandes villes. Le blues rural avait été documenté avant-guerre par quelques musicologues blancs comme les Lomax et obtenu un petit succès auprès des folkloristes, mais depuis le grand exode vers le nord et l'adoption d'instruments électriques, plus rien. Quand à la vague anglaise qui va bientôt déferler et contribuer en partie à révéler le blues électrique, Stones, Who, Kinks, Them, Beatles et autres Animals, ce sont encore des ados qui vivent chez leurs parents.
 
Demêtre n'est plus un ado, il a 35 ans. Mais il est passionné et il écrit avec une simplicité qui donne une grande fraîcheur au récit. Lu en 2022, le livre paraît parfois naïf mais c'est qu'ils défrichent, les deux froggies, assistant à des concerts et jams à Harlem, dans les ghettos de Detroit et Chicago, prenant des pots avec John Lee Hooker, Muddy Waters, B.B. King, Elmore James, chaperonnés en ville et exhibés sur des scènes de bouges où l'on n'avait jamais vu un blanc rentrer, ni même approcher du quartier ("Hey, these two guys came from Paris to see us!" ).
 
Le vocabulaire ajoute à la fraîcheur du récit, où l'on parle d'orchestre et non de groupe, de marque et non de label, du pianiste qui "balance"... Un bien beau livre, devenu depuis un témoignage historique, y compris aux USA, dont certaines photos sont devenues des pochettes de disques et qui dit aussi ce que pouvait représenter un voyage aux Etats-Unis à une époque où c'était aussi impensable pour la plupart des gens qu'aller sur la Lune.
 
Seul point noir, 100% papier glacé, couverture cartonnée et vas-y pour 40 € le livre de 130 pages, suivi de 50 pages qui reprennent le même texte en anglais en plus petits caractères avec quelques autres photos. C'est sûr, ils ne vont pas en vendre des masses, donc prix petit tirage pour amateurs éclairés, mais y'a quand même de l'abus.

 
J'aimerais bien Hunger Games, Harry ce Potter ou One Piece. Rien que pour faire chier les pseudos gardiens du temple.

<insérer la vidéo INA du gars qui dit que si on fait des livres de poche maintenant N'IMPORTE QUI va se mettre à lire et y a plus rien qui va>

Vraiment, les jeunes ne lisent plus ? (documentaire)
 
https://youtu.be/FLDuKeKDDZU

J'ai terminé Le chant d'Achille de Madeline Miller, qui raconte l'histoire d'Achille du point de vue de Patrocle, son amant.

Les récits de la Grèce antique ne sont pas vraiment des histoires qui me passionnent, c'est même plutôt l'inverse. Je crois que le côté "les Dieux s'amusent et font (et font faire) n'importe quoi aux humains" me fatigue un peu, je trouve que ça nuit au déroulement "sensé" de certaines histoires – mais je ne suis qu'un simple humain, comment pourrais-je comprendre les décisions des Dieux ? Bref, j'avais lu du bien de ce livre, j'ai tenté le coup, et j'ai bien fait. C'est un livre très facile à lire, presque une romance, et j'ai beaucoup aimé découvrir l'histoire de Troie par ce biais. Je ne vous raconte pas l'histoire, vous devez tous la connaître. En tout cas je recommande fort.

(Je n'ai pas lu l'Iliade (on parlait plus haut de livres difficiles ? ) donc je ne sais pas si le livre est fidèle au récit d'Homère.)

Lu il y a 2-3 ans, et lu et dévoré il y a 1 mois par ma fille, qui a adoré. Elle en avait entendu parler par d'autres de son âge (terminales). Ca a l'air d'être un "must" en ce moment pour eux, selon elle.
Ca lui a redonné le goût de lire, elle a dévalisé la bibliothèque la semaine passée

Ah tiens j'avais lu Circé du même auteur il y a quelques années, j'avais beaucoup aimé, je vais sûrement me laisser tenter par Achille bientôt  
 
Petit condensé de mes lectures de la fameuse rentrée littéraire d'août/septembre :  
 
- J'ai adoré On était des loups de Sandrine Collette. Bon je ne suis pas très objective, c'est une de mes autrices préférées. Ce livre est à la première personne, écrit dans un style très particulier, on est happé dès le début, la nature est omniprésente (encore plus que dans ses autres romans), bref du tout bon pour moi    
 
- Dessous les roses, Olivier Adam : j'aime bien Oliver Adam, mais sur celui-ci zéro prise de risque, des personnages torturés et clichés, une histoire banale, bref pas son meilleur. Reste que j'aime toujours son style.
 
- Quelque chose à te dire, Carole Fives : j'avais adoré son roman précédent (Tenir jusqu'à l'aube, qui abordait intelligemment la dépression post-partum). Dans celui-ci la psychologie est moins développée, au profit de l'intrigue. Je ne lis jamais de polars donc je n'ai pas vu venir le twist de la fin, mais je pense qu'un lecteur aguerri dans ce style le devinera très vite. C'est bien écrit, et j'ai bien aimé la façon dont est abordé le thème de la place de l'écriture.
 
- Chien 51, Laurent Gaudé : premier livre de cet auteur que je lis, oui je sais shame on me je n'ai même pas lu son prix Goncourt. J'ai beaucoup aimé celui-ci, c'est une bonne dystopie avec des personnages forts. J'ai bien aimé le style d'écriture, très immersif.
 
- L'été où tout a fondu, Tiffany McDaniel : j'avais beaucoup aimé Betty, donc je me suis précipitée sur celui-ci, je n'ai pas aimé et je ne l'ai même pas terminé. Je retenterai sûrement à un autre moment, je ne veux pas rester sur un échec  
 
- en ado/YA, j'ai beaucoup apprécié Les Facétieuses de Clémentine Beauvais et L'aube est bleue sur Mars de Florence Hinckel. Deux salles, deux ambiances Une psudo-enquête fantastico/littéraire déjantée d'un côté, un roman plus classique mais avec des bases solides de l'autre. Les ados adorent les 2, ça sort très bien chez moi.  
 
Sinon depuis j'ai aussi fini la saga Cazalet avec le dernier tome, La fin d'une ère, de Jane Elizabeth Howard. Un peu en dessous des 4 premiers tomes selon moi, mais ça reste une belle saga de qualité.  
 
Et j'ai commencé La Cité des nuages et des oiseaux de Anthony Doerr, cela faisait un moment que j'en avais entendu parler, et ça démarre pas mal ! S'il y a des intéressés je pourrais donner mon sentiment après l'avoir terminé.  
 
Voilà ma modeste contribution, je sais que c'est un peu en décalage avec ce que l'on trouve habituellement ici, mais je trouve que ça ne fait pas de mal de voir un peu de litté contemporaine de temps en temps

Je n'arrive pas à filtrer correctement le topic, mais quelqu'un ici avait parlé d'un auteur Autrichien d'une trentaine d'année.. Si je dis Lilas Rouge de Kaiser-Mühlecker, est-ce que ça parle à quelqu'un et si oui tu le recommandes toujours ?  

J'ai trouvé! C'était le membre @TheWalrus

Alors je vais essayer On était des loups! Je compte sur toi  

Ça m'intéresse (même si je l'ai déjà lu). De mon côté j'ai bien aimé (mais le bandeau 'chef d'œuvre' sur la couverture est un peu exagéré).
Son premier roman, Toute la lumière que nous ne pouvons voir est un très bon page turner (et ça se passe en partie à St Malo, c'est pas commun pour un roman américain qui a gagné le Pulitzer).

Ça m'étonne pas, c'est bien et facile à lire. J'ai prêté le mien et je l'ai acheté à un pote pour son anniv.
 

Les deux ont bonne presse, je le lirai sûrement un jour.

Le Hussard bleu, Roger Nimier (1950) : je connaissais l’auteur d’un point de vue historique car il était le chef de file des Hussards à cette époque, un groupe d’écrivains qui ne se revendiquait d’ailleurs pas groupe, du nom emprunté à ce roman qu’avait choisi Bernard Franck (dont j’ai Les Rats à lire à la maison, qui met en scène Sartre et les Temps Modernes d’une manière assez satyrique apparemment) pour les définir dans un article dudit journal. En gros, ce sont des écrivains qui revendiquaient une littérature libre de tout engagement, contrairement aux ambitions de l’inquisition sartrienne. Ca faisait longtemps que j’avais envie de le lire et je dois dire que je n’ai pas été déçu. Ce début ! Le premier chapitre est fou (je mets le début en citation). Tout simple et pourtant novateur. La dernière fois que j’avais eu cette sensation (très rare) c’était avec Voyage au bout de la nuit ; d’ailleurs on devine assez facilement, dans le style, la dette célinienne. Et celui qui est fou, c’est bien le personnage qui raconte ce premier chapitre, Sanders, un hussard qui passe en Allemagne à la fin de la deuxième guerre mondiale. D’autres hussards raconteront ce moment, le roman étant construit comme Tandis que j’agonise de Faulkner ou le Trône de fer : chaque chapitre est raconté par un personnage différent. Il y’a Saint-Anne, la toute jeune recrue qui fait la guerre pour s’occuper, frivole, efféminée, impertinent. Sanders donc (que j’ai préféré), violent, nihiliste à fond, faillible. De Forjac, sorte de commandant philosophe chrétien qui tombe sous le charme de Saint-Anne, tout en se défiant des relations charnelles, etc. Le roman est divisé peu ou prou en deux. Dans la première partie, on piétine vers la frontière allemande aussi l’on est dans la tête de chaque personnage et on suit leurs pensées : excellent. La seconde, dans laquelle la frontière est passée, dans laquelle les personnages vont fraterniser ou non avec l’Allemand(e) : j’ai moins aimé car il y’a plus d’atermoiements amoureux et je n’aime pas vraiment ça dans les romans, mais ça peut sans doute plaire à d’autres. Malgré tout, c’était un excellent roman. Je le savais mais je me suis dit a posteriori que ça allait bien avec l’âge de l’écrivain quand il l’a publié (25 ans). Rien que pour les tas d’ovnis stylistiques qui sortent de nulle part, c’est vraiment captivant !
 
A noter que j’ai lu quelque part que Roger Nimier et Michel Tournier étaient dans le même lycée. Le deuxième a dit du premier que c’était un génie monstrueux ou quelque chose du genre, tandis que le premier considérait le deuxième peu ou prou comme un débile mental. Assez intéressant de voir que le premier publiera presque tout avant trente ans et le second ne commencera qu’a presque quarante-cinq.  
 
« Longtemps, j’ai cru m’en tirer sans éclat. J’appartenais à cette génération heureuse qui aura eu vingt ans pour la fin du monde civilisé. On nous aura donné le plus beau cadeau de la terre : une époque où nos ennemis, qui sont presque toutes les grandes personnes, comptent pour du beurre. Votre confort, vos progrès, nous vous conseillons de les appliquer aux meilleurs systèmes d’enterrement collectifs. Je vous assure que vous en aurez grand besoin. Car, lentement, vous allez disparaitre de cette terre, sans rien comprendre à ces fracas, à ces rumeurs, ni aux torches que nous agitions. Voila vingt ans, imbéciles, que vous prépariez dans vos congrès le rapprochement de la jeunesse du monde. Maintenant vous êtes satisfaits. Nous avons opéré ce rapprochement nous-mêmes, un beau matin, sur les champs de bataille. Mais vous ne pouvez pas comprendre. Cette sale histoire que j’ose à peine appeler ma vie, cette sale histoire a duré cinq ans. D’abord j’ai été bien déçu, en 40, de voir que nous étions battus. On ne m’avait pas élevé dans ces idées-là. Prisonnier, je le suis resté jusqu’au jour où des imbéciles ont monté des postes de téhessef clandestins. Quel ennui ! Je me suis évadé la semaine qui a suivi. Alors, par manque d’imagination, je me suis inscrit dans la Résistance. Un an plus tard, mes camarades me faisaient entrer dans la Milice pour préparer un assassinat politique. »
 
 
Le Pire, Jean Lagrolet (1953) : très peu d’informations à propos de cet auteur. Je ne lui ai trouvé que deux romans, des affinités avec Marguerite Duras et peut-être un poste de lecteur chez Gallimard. Concernant ce livre, qui est son premier, il y’a beaucoup d’échos. C’est une sorte de mélange des Mémoires d’Hadrien, de quelques récits de Noel Devaulx, d’autres de Borges… En résumé : Simon, le prince de la principauté de Cartèse va mourir. C’est son petit-fils Cloud qui va reprendre le pouvoir. Mais son grand-père le déteste, notamment en raison d’une infirmité à la jambe (encore un infirme !). Il veut donc faire un dernier coup d’éclat avant de partir et quelques mots suffiront dans la nouvelle constitution qu’il donne pour testament : « Dieu n’existe pas ». S’en suit donc l’arrivée au pouvoir du jeune prince dont on se demande s’il va hériter de la sagesse légendaire qui a gouverné chaque précédent souverain et permit à cette enclave de devenir prospère malgré les attaques maritimes et la menace barbare par-delà la forêt, les premières émeutes en ville dont certains membres du cabinet politique voient les cadavres par dizaines tandis que d’autres ne parviennent pas à les voir, le bonheur total de ce peuple qui a désormais le droit aux questions métaphysiques à l’aune de cette nouvelle constitution… Le style est parfaitement classique. Très peu d’envolées ou de nouveautés. Le roman se lit donc assez facilement et les personnages ont assez d’épaisseurs pour qu’on veuille en savoir plus. L’ambiance aussi est très bien faite et, comme chez Devaulx, on a du mal à savoir si l’on est dans un équivalent de l’Antiquité, du Moyen-âge, de 1900 ou après (il y’a quand même des indices) ce qui contribue à bien étoffer une espèce de mythologie de la sagesse. C’est peut-être légèrement confus quant à la réponse donnée par l’auteur à la question du maintient de la clairvoyance princière dans de nouvelles formes, mais on peut s’y attendre. Je pourrais lire son second roman sans trop de souci.  
 
« Le prince dans son vieux corps se sent à l’aise. Mais son esprit est ce soir-là plein de tourments, il se cogne contre l’avenir, se blesse et se brûle à tant d’obscurité. Tous les fils de Simon sont morts, puis leurs propres enfants, sauf celui qui vient d’avoir seize ans et qu’on appelle Cloud, celui qui devra bientôt gouverner un peuple sur lequel le prince étend de plus en plus vainement une sagesse de moins en moins efficace. Comment se fier à cet enfant maigre, épineux, vidé de sang, le dernier de la race ? Que fera-t-il de son pouvoir ? La ville déjà sans même s’en douter se prépare à l’agitation. On ne peut certes pas prétendre encore qu’il y ait la moindre fissure dans l’Etat. L’honnêteté règle la vie de tous, celle des grands et celle de la populace. L’enthousiasme se déchaîne unanimement à l’occasion des fêtes et des anniversaires. Il n’y a jamais eu au cours du règne de crimes politiques, encore moins particuliers. Cependant un mal plus subtil se répand à travers les rues, les places, dans les demeures, jusqu’au fond des lits. Le bonheur s’en vas, il fuit vers les montagnes, s’évade sur la mer, il coule entre les mains comme du sable… »
 
 
Les Pincengrain, Marcel Jouhandeau (1924) : le théâtre désolant de la ville de Chaminadour (l’auteur est originaire de la Creuse), raconté en une dizaine de chapitres qui s’intéresse à chaque fois à de nouveaux personnages : la famille dont le marie cocufie, dont la fille s’en va au couvent, l’assassin qui est adoubé par la ville puis bientôt par le monde entier, la dévote qui doit finir par expirer dans une maison close, le fils idiot qui se prend pour Saint-Paul… Une galerie assez originale en soi, prometteuse même, mais je n’ai guère aimé. Le problème principal vient du ton de la narration : je n’aime pas les narrateurs qui se moquent de leurs personnages, qui les ridiculise, les moque. C’est caustique, certainement, mais ça manque d’empathie. Le livre pourrait se rapprocher du Sang noir de Guilloux pour le côté paillard mais ce dernier avait de la pitié pour son pauvre Cripure. Ici, j’ai eu l’impression d’en trouver, puis de la colère, mais trop fugaces pour que ça réveille mon intérêt. Le style est quant à lui très simple – trop, à mon goût – bien qu’il s’améliore dans les trois dernières histoires. Ça plaira sans doute à ceux qui aiment les tableaux ridicules des ambitions rurales. Une de mes moins bonnes lectures de l’année. Et dire que j’ai lu qu’un écrivain plutôt classique (je n’arrive pas à me souvenir duquel malheureusement) disait de Jouhandeau qu’il était un des deux meilleurs styles de France !
 
« Madame Quinte habite une chambre capitonnée de velours de laine, couleur de tristesse. Le soleil ne pénètre pas dans l’alcôve où elle dort, comme au plus profond du dernier mystère. Le corps de Madame Quinte est si mince qu’il semble impalpable et pourrait être diaphane. Elle est d’une grandeur de rêve, à se briser, quand elle effleure de sa démarche lente, aérienne, le tapis du molleton. Ses cheveux crêpelés, - une vapeur autour du front, - adoucissent le masque impérieux qui pourrait paraître dur. L’hiver se repose-t-il près de sa fenêtre ? Le reflet de la neige descend-il sur son visage et sur ses mains ? On croirait qu’elle vient de mourir, tant elle est pâle. Ses dents fines si hautes que sa bouche ne peut se fermer tout à fait. Il semble toujours qu’elle sourit pour réussir à donner l’impression d’une grimace précieuse continuelle. Elle garde le plus longtemps qu’elle peut, immobiles, étendues loin d’elle, ses mains. Ses mais sont étroites, dégingandées, toutes en longueur, pareilles aux crucifix qu’on a voulu sculpter dans un seul morceau d’ivoire. »
 
 
Place des Angoisses, Jean Reverzy (1956) : un roman noir, extrêmement noir, non pas dans le genre mais dans la prose. C’est sombre, désespéré, sans issue. Sans doute un des plus rudes romans que j’ai lu. Pourtant l’histoire est simple : un médecin raconte son existence de médecin. Il suit, ainsi que d’autres, le Maître, ce professeur émérite qui cherche à devancer le Temps pour ne pas s’écrouler, qui ne consulte jamais plus ou moins que dix minutes un patient. Un jour, le Maître l’invite à dîner chez lui. Le narrateur rencontre sa femme, son fils. A la fin du repas, sa femme dira : « la mort des médecins et plus triste que celle des autres hommes. » Le narrateur prend conscience d’une vérité absolue et en même temps de son infinie fatigue. C’est là le sous-thème du roman : la fatigue dont ne reviennent jamais les médecins, la fatigue qui les poursuit, qui les tue. Le roman se terminera bien sûr par un enterrement. Ca m’a beaucoup plus et je pense que c’est un très bon roman de type confessions. Le style très âpre hypnotise mais n’est pas avare de trouvailles. Ce sont elles qui réveillent, qui nous permettent de sortir un peu de ce tombeau verbal. Pas mal de formules très originales – mais toujours sens espoir. Il faut noter que Jean Reverzy était médecin, bien sûr. Qu’il mourra à 45 ans, d’un infarctus. Prophète en son pays en quelque sorte. A conseiller à ceux qui se sentent un peu trop de bonne humeur.  
 
« Ridiculement seuls dans les déserts vacillants du petit matin, sur les trottoirs où pourrissait un reste de neige. A peine debout, j'avais ressenti la molle étreinte, ce serrement des poignets, des épaules et des genoux : ma fatigue s'était éveillée en moi. Et elle m'accompagnait dans le faubourg où le peuple endormi exhalait sa rancœur de l'aube exténuante. Etrange associée à ma vie ! Le premier jour où sa main pesa sur mon épaule, je ne me doutai pas qu'elle m'accompagnerait si longtemps. Plus tard, comme une vieille douleur, je me suis pris à l'aimer. Récompense de tant de marches, de gestes et de paroles jetées à des êtres dont je n'ai pas retenu le nom, elle demeure comme le souvenir de leur passage et du mien. Et si je redoute encore la mort, malgré la certitude d'un néant mérité, c'est par crainte que rien ne subsiste du merveilleux fardeau accroché à mes épaules. Comme deux moribonds appuyés l'un sur l'autre, nous nous sommes traînés au bout d'une rue caillouteuse où se dressait, au-dessus des masures et des palissades, une sorte de donjon aux murs crevassés, signalé de loin par un lampadaire inutile : c'est là que j'étais attendu. »
 
 
Héliogabale ou l’anarchiste couronné, Antonin Artaud (1934) : ce livre pourrait être l’existence de l’empereur décadent racontée comme un roman historique écrit par un poète névrosé. Ah, en fait c’est bien cela dans les faits. Artaud narre et étudie la vie d’Héliogabale ainsi que tous les mystères qui l’entourent en ne mettant pas au cœur du récit les étapes de la vie d’Héliogabale mais ce que lui, l’auteur, en comprend, en déduit ou en altère. Selon lui, Héliogabale est le type même de l’anarchiste poète, statut qui s’obtient par un certain courage à la fois prosaïque et religieux : errer en ville et pleurer sur la misère du peuple alors qu’on est un dépensier fou, réveiller des mythes auxquels plus personne ne croit car l’on est une forme de divinité dans le corps d’un homme. Même si aucun commentaire de l’auteur – et il s’autorise beaucoup de courtes incises par-ci par-là – ne le trahi, on comprend bien qu’il songe à lui écrivant à propos du jeune anarchiste. Artaud avait en gros un problème avec l’écriture, toujours faite de périodes blanches et d’autres plus propices, et bien sûr, un problème mental, se considérant en gros comme vide de lui-même, ou d’une certaine forme de lui-même. On sent donc toute son admiration pour cet adolescent qui ne fit jamais le moindre compromis. Côté conceptuel, il trouve tout un tas de dualités à l’existence d’Héliogabale : homme/femme, sperme/menstrue, roi/dieu, pédérastie/hétérosexualité, feu/humidité… Artaud convoque ensuite tout un tas de réflexions et de déductions qui sont à la fois très intéressantes car originales et en même temps un peu abscondes car trop tirées par les cheveux. N’en reste tout de même une vocation mythique pleine de colère que j’ai apprécié bien que je préfère largement sa poésie et ses lettres.  
 
« Mais si Héliogabale passe de femme en femme comme il passe de cocher en cocher, il passe aussi de pierre en pierre, de robe en robe, de fête en fête et d'ornement en ornement.
A travers la couleur et le sens des pierres, la forme des robes, l'ordonnance des fêtes, des bijoux qui battent à même sa peau, son esprit fait d'étranges voyages. C'est ici qu'on le voit pâlir, qu'on le voit trembler, à la recherche d'un éclat, d'une aspérité à laquelle il s'accroche, devant la fuite effroyable de tout. C'est ici que se manifeste une sorte d'anarchie supérieure où sa profonde inquiétude prend feu ; et il court de pierre en pierre, d'éclat en éclat, de forme en forme, et de feu en feu, comme s'il courait d'âme en âme, dans une mystérieuse odyssée intérieure que personne après lui n'a plus refaite. »

J.K. Rowling a coté de Zola, Orwell ou Camus, ça pique un peu quand même.    
 
Sinon j'ajouterais ce formidable bouquin :  
"Si c'est un homme" - Primo Levi
 
Extrait :  

S'pèce de pseudo gardien du temple.

Pourquoi pas aussi du Musso ou du Levy ?  

A question ironique mais malgré tout pertinente, réponse sérieuse : je pense que c'est dû à leur grosse production. Beaucoup de gens ont sans doute voté pour un livre de l'un ou l'autre, mais pas assez pour le même livre.

Peut-être aussi parce qu'il n'y a pas un seul chef d’œuvre qui se démarque dans leur production

Zola a fait 20 Rougon Macquart, et est dans la liste !  

 
Oui et j'attends la traduction française de "Lilas Noir" qui doit arriver début 2023 chez Verdier.

One Piece, Changer l’eau des fleurs ou Hunger Games sont des chefs-d'oeuvre ?    

Lecture obligatoire au collège.

Je suis pas fan de manga mais j'ai plus d'estime pour quelqu'un qui sait bien dessiner que quelqu'un qui sait mal écrire